On aime les chansons, celles qu’on chante comme ça sans raison, des refrains entêtants qui parlent de nous, de toi, des autres, ceux que tu chantes en choeur dans la foule avec ton voisin. Car finalement on veut tous la même chose : partir au Brésil sur un coup de tête, faire l’amour sur des plages désertes, se moquer de tout, se moquer de nous. Être libres d’aimer deux, trois, douze personnes, de chanter dans un garage, dans la rue, dans la douche, de ne pas sortir le soir ou de ne pas se coucher. De quitter la banlieue, de quitter la province, de quitter Paris. Libres d’inventer des mots, de s’appeler hollydays parce que c’était l’année des h, et que papa etait bûcheron. Libres de l’écrire comme on veut parce que Madonna l’avait déjà pris. Libres de créer nos propres vacances.
